БредВ запасниках у глюков нет расчёта.Стаканом счищу коросту души, Но плесень забелеет без отчёта На вертикали сломленной стены. Развесятся на плесень экспонаты — Случайных мыслей развесёлый бред, Но сгинут в волнах гордые фрегаты, Которых Роджерс взял себе в пробег. Не будет тишины в эскиз набросков: На дне уже привычный квартирант. И остаётся в дыме папиросок Выпендривать свой пропитый талант. Не надо рун златых Гарун-Рашидов, Этюдов, где как лазер точен глаз: Всё это там, где беспризорно сбито Ударом в харю. Тупо. Без прикрас. По воровски ухватит, чтоб к былому Безумный мозг втащить в те дебри, где опять Извечной глупости сюжеты Текилой мысли ввергнут вспять. Где хорошо не вечным летом, В сюжете центра полотна, В прогал перронного разлома, Закинуть в пыль наждак клинка! И правдой будет в логиках свершенья, Средь буденной бесцвеченности снов Не ждать надежд пустого озаренья От посеревших алых парусов. |